Il racconto della Luna n.2

Solcava una vela il mar di stelle

ch'alla chiglia di cielo spezzava l'universo

e il canto suo, disio

di sì piena luce.

Volgeva un vecchio i sogni alle stelle

nella piangente veglia

ch'il vento consolava alle sue stanche vesta.

Giacomo Soraperra (Il fiore di carta) 

1 Agosto 2016

Sarei potuto rimanere a casa. In fondo, non c'era nessuno che potesse rompermi i coglioni. Però, sapete, sotto le stelle ci si sente meno solo. Se poi aggiungete il jazz in spiaggia, bene... Non serve spiegarsi.

La velocità del tempo è disarmante. Anzi, è più corretto dire che la sua "percezione" è disarmante: sono qui da quasi una settimana (4 giorni, "quasi una settimana"!) e mi pare d'aver appena voracemente divorato il profumo di Rosignano: un magico misto di salsedine, resina di pino e bicarbonato. Un magico sapore che per me significa "casa". E ricordi.

Non nego d'esse dispiaciuto, in buona parte. Passando le giornate in salotto, i libri davanti, è difficile tener conto delle ore e degli sprechi. Dio santo, fino a 4 anni fa il problema maggiore era farle passare, le dannate ore fra un bagno e l'altro a colpi di fiches, sogni e cazzate. Ma sapete, ora siamo diventati grandi.

E fa schifo.

In buona parte.

Quel che mi dispiace maggiormente, com'è ovvio, è che la compagnia si sia dispersa: chi lavora, chi si perde, e chi si illude; chi cerca un sorriso che per una notte lo infiammi, chi rimpiange il suo lontano, chi vede ben oltre un semplice riso. Eravamo ragazzi spensierati, guardateci adesso: il futuro è nostro, ci siamo dentro fino al collo... Tanto da riuscire a malapena ad incrociarci.

Il jazz scivola fra pelle e muscoli, mette in vibrazione il sangue. Chissà perché, però, gela il cuore.

Che dire di me, il più coglione fra i sognatori: a volte mi struggo pensando al routinario volger di pagina, uguale e diverso ogni giorno, e a quanto ancora mi toccherà aspettare prima di poter agire davvero. E penso alle mie parole, mi chiedo se mai saranno lette.

No, mento: penso a da quante persone saranno lette.

Poco male: se siete arrivati fin qui, tanto vi conviene finire il brano: non credo durerà ancora a lungo...

Dio, il lavoro arretrato: la Rosa, il Flusso, e adesso questa nuova bischerata che due giorni fa mi ha strappato 4 pagine dal cuore. Una buona idea, in realtà. Forse la migliore; di certo (e un demone in me qui si bagna capriccioso) la più commerciale. Non la condividerò apertamente, però: questa spero mi porterà all'attenzione di qualcuno...

Futili sogni: non bastano mai.

Alzo gli occhi: da quanto tempo sono arrivate le nuvole? Addio stelle, per stasera.

Poco male: guarda che mare... Se non fossi così cieco magari lo vedrei davvero, al posto di quella massa nera informe e tremolante.

Ma so che c'è: ne sento il profumo.